Leprosário bendito de moscas alentadoras eis pois que me volto a ti novamente, clamando por um pouco de sossego a essa mente revolta em sangue e vazia de alma. Indignado e sofrendo de abstinência profunda, repetir trinta e três e dançar um tango argentino outrora talvez me acalmassem, mas a falta que sinto não é de lirismo.
Falta muito do que ontem sobrou: morte e sentido de ser. Soa-me estranho me encarar como homem, como ser "humano" enquanto corro por essa rua estranha e pestilenta catando vítimas, tal qual um rato fuçando na sujeira por um pouco de comida, atento o suficiente pra distinguir alimento de veneno.
Procuro e não acho algo que ecoe minha própria imundice. Esses passos parecem tão ocos quanto esse meu motor valvulado e corrosivo que mitos anatômicos chamam coração.
Mitomaníaco que sou, ando procurando consolar-me com pouco, consolar-me e iludir-me com a ideia de um estômago mental farto daquilo que na verdade não vem me saciando.
Das sombras que carrego juntamente com meus instrumentos nada ouço se não risos abafados de passageiros inquietos e sem etiqueta, etiquetas geram flagrantes, e o que menos preciso agora são algemas e grades, a não ser que estas encaixem-se em qualquer conotação sexual masoquista de sua preferencia.
